Este es el momento en que nada pasa
y la música se arranca mientras la
oscuridad se alarga.
Queda tanto insomnio estancado en esta historia.
Queda el sigilo de una noche andante,
el rumor de una cercana lluvia.
El viento arrastra basura por la calle
en éste, el momento en que nada pasa…
Basura, sí, e ideas entrelazadas.
Los ojos irritados, tal vez, por el
sueño.
El alma sin reposo.
Quiero sólo tomar las sábanas y esconder
mi porción efímera.
Rebajar los recuerdos a un mero
acertijo.
Olvidar esta costumbre de vida y después
volver.
En esta historia hay que creer que algo
se salva…
Un pensamiento frío,
Un sueño lúcido narrado por las manos,
El abrigo de la lluvia, pertinaz.
Los ojos irritados por el viento, sí,
por el viento
Y un cuerpo atado a la cama… sólo busca
descanso.
Tanto insomnio queda estancado
en esta costumbre que llaman vida.
Y
hay que volver, sí, volver.
