Ansias

Me recuerdas a las noches de mis ansias.

La cama rota, la noche húmeda. El abandono.

Las trabas de angustia.

Mismas ansias que devoran a un anciano

que mira impaciente y de frente a la muerte

y el holocausto de neuronas, mares de recuerdos

vueltos mares de vacío.

Me recuerdas a mí, fragmentos de mí.

Rescoldos del fuego mismo.

Me recuerdas a un rostro al cobijo de mi mano.

Mis manos, ambas,

marcadas de risa y vehementes nervios.

Premura y miedo; 

residuos de pasión y cobardía. 

Me recuerdas al candor de las flores en el jardín,

flores en solaz verano,

mordaz calor para mi intrínseco frío.

Intrínseco y prolífico de ansias

y escasos, muy escasos, encuentros.

Entre esas flores ocultabas el rostro

y te buscaba…

huías...

entretejiendo los ínfimos rumores que me gobiernan.

Y así, huyendo, levantabas el mismo polvo 

que abrazaba yo a distinto tiempo, 

quimera de tu cuerpo.

El estigma por nuestros tiempos.

No miento, sé que no podría.

Me recuerdas que la mentira me corre en la sonrisa

y fluye blanda en la mirada. 

Me delata,

como delata la noche al pensamiento,

y el aura de sentidos.

La noche que siento. La noche tuya,

semblante de único albedrío.

Me recuerdas a la estela de mis ansias

dónde sabes a mí, y te bendigo.

Mismas ansias que anegan a un niño por vivir.

Las mismas con que hoy te necesito.